Gedichte
Es gibt diesen Platz auf der Bank, mitten zwischen Türen, Stimmen und dem ständigen Kommen und Gehen. Wenn innen alles zu eng wird, setze ich mich dorthin. Nicht um wegzulaufen — eher um kurz nicht unterzugehen. Ich schaue den Flur entlang, beobachte Gespräche, Schritte, Gesichter. Das Leben der Station zieht vorbei
Zimmer 37 war nie einfach nur ein Raum. Es war ein Ort zwischen Hoffnung und Erschöpfung. Zwischen Gesprächen auf dem Flur, langen Nächten und Momenten, in denen ich nicht wusste, wie es weitergeht. Und trotzdem gab es dort auch kleine Dinge, die geblieben sind. Eine Bank in der Abendsonne. Ein
Fortschritt in der Heilung sieht selten aus wie in Filmen. Eher wie drei Schritte nach vorne und plötzlich wieder mitten in einer Erinnerung, von der ich dachte, sie hätte längst ihre Koffer gepackt. Manchmal räume ich mein Leben auf und zwei Stunden später sitze ich zwischen offenen Gedanken und weiß
Klinikalltag
Diese Woche ist es soweit: Nach sechs Monaten und zwei Wochen werde ich entlassen. Wenn ich diesen Satz schreibe, fühlt er sich gleichzeitig wunderschön und unglaublich beängstigend an. So lange war die Station mein Alltag. Mein sicherer Ort. Der Platz, an dem ich zusammengebrochen bin, geweint habe, wieder aufgestanden bin